(Belletristische Beilage zur Oberpostamts-Zeitung.)
Samstag, den 8. November
Eine Charakterskizze in Holzschnittmanier.
(Fortsetzung.)
„Tout degenere entre les mains des hommes!“ rief Felir Zinober mit seinem donnernden Basso secondo und schlug auf den Tisch, daß Gläser und Flaschen tanzten.
Der Referendar Doktor Terracotta war in Verzweiflung. Sollte er Weggehen? Sollte er dableiben? Mein Gott, jener fanatische Mensch stößt Aeußerungen aus! — mit dröhnender Stimme — die Musik, der Gesang kann nicht einmal den Schreier übertönen — die Menge drängt -sich herzu — man gruppirt sich um den Tisch — es rst doch ein seltsamer Mensch, jener Felir Zinober, der den Rousseau modernisirt nach dem Style des neunzehnten Jahrhunderts agiren will, er hat blos jene Eine fire Idee, aber sie erfüllt auch sein ganzes Wesen, und der Referendar hat Recht, seine öffentlichen Büßpredigten über die Verderbniß des Geschlechtes und die Nothwendigkeit einer Rückkehr zum Naturzustände lassen sich sehr übel deuten. ^
Robert bemerkte die Verlegenheit des Referendars und das Aergerliche der ganzen Scene. Er wollte vermitteln, den ertravaganten, bis zum Unsinn extravaganten Felir Zinober zum Schweigen bringen, als ihm plötzlich ein herrliches, gar zart mit halber Stimme vorgetragenes Männerquartett die undankbare Mühe ersparte. —
Alles verstummte und lauschte. Es waren die alten, schlichten, frommen Verse des Claudius'schen Abendliedes —
„Der Mond ist aufgegangen.
Die goldnen Sternlein prangen Am Himmel hell und klar.
Der Wald ist schwarz und schweiget Und aus den Wiesen steiget Der weiße Nebel wunderbar."
Robert rückte leise neben den Doktor Tarracotta, einen Universitätsfreund. Er ward warm bei dem rührenden, heiligen Gesang. Er bemerkte gar nicht, wie förmlich der Referendar gegen ihn geworden.
„Ich bin alt, schlaff, satt vor der Zeit," sprach Robert, „vielleicht weil früher zu verzehrend gewaltig ein junges, feuriges Leben in mir glühte. — Hei! das waren doch schöne Tage! — gedenkt dir's noch? — damals als Gluth und Rauch und Flamme, Träume und Schäume so recht eigentlich das Motto unsers enthusiastischen Treibens war!"
Der Referendar war mit einem Male sehr schwerhörig geworden, und noch schlimmer schien es mit seinem Ge- dächtniße zu stehen. „Ich bin jetzt ein Mann meines Amtes" -sprach er ablehnend —
„Nun ja!" unterbrach ihn Robert, „der Mann hat sein Amt und das Amt hat seinen Mann. Aber ich meine, schön war's doch, als wir noch hier in dieser Stadt im behaglichen Stübchen, im engen Freundeskreise kindlichen
Gemüthes — und doch däuchten wir uns ernste große Männer! — ein Stückchen Weltgeschichte im Kleinen nachspielten, wie wir's eben den wirklichen Schauspielern draußen abgelernt. Rührend war es fast, weil so naiv, wenn wir damals in der politisch so bewegten Zeit, wir Studenten, landständige Tribünen im Schlafzimmer uns erbauten, am Wirthstische Preßgesetze gaben und in tieferem Zuge den Wein aus dem Glase schlürften im Flammeneifer zahlloser Debatten über historische oder vernünftige Rechtsbegründung; wenn wir des Morgens beim Frühstücke aus zwiefachem Material, aus Halbwissen und gutem Willen, die kühnste liberale Konstitution zusammenfügten, wenn wir" —
Bei Gott! der Referendar hatte sich mittlerweile sanft davon geschlichen.
Eben war der Gesang zu dem sinnigen Verse gekommen:
„Wie ist die Welt so stille Und in der Dämm'rung Hülle So traulich und so hold —
Als eine stille Kammer,
D'rin Ihr des Tages Jammer Verschlafen und vergessen sollt!"
„Verschlafen und vergessen?" wiederholte Robert — „das wäre Genesung — wer es nur vermöchte! — Verschlafen, daß Sie mich vergessen hat? wie könnte ich das! Schlafe ich, so muß ich träumen von ihr, wie kann ich's also verschlafen? Hat Sie mich denn vergessen? Ich weiß es nicht! Nichts wissen seit Jahr und Tag von dem Teuersten — Ihr seid verknöcherte Menschen, die Ihr in der absoluten Ungewißheit so unendlich Herbes findet! Gerade darin liegt die Wollust des Schmerzes, daß sein Wesen schwankend, zweifelhaft, ungewiß sey, damit es uns Raum gönne, die widersprechendsten Illusionen in seinem weiten Nahmen gegen einander zu stellen: — ein poetisches Spiel, welches auf die Dauer dem Schmerz seinen Stachel nimmt." —
„Doch halt! Ehrlicher Felir Zinober, treuer Felir. — Ein leises Wort — Du mußt darum wissen — was ist aus Ihr geworden — aus Ihr, aus Ihr — verstehst Du mich? — ich meine aus Ihr?" —
„Geworden? — Aus Ihr?" — wiederholte Felir mit sonderbarem Accent, blickte seinen Freund gar seltsam, fast mitleidig an, machte sich los von seinem Arm und schlich gleichfalls sacht davon. —
— Robert spielte mit seinem Hund.
„Es ist lächerlich," sprach er, „den Hund ein treues Thier zu nennen. Treu? Wenn ich Dich heute wegschenkte, Fleury, Du würdest morgen kläglich winseln, übermorgen sehr betrübt seyn, Du würdest noch eine zeitlang forschend an jedem Fremden schnuppern — in vier Wochen hättest Du mich vergessen. Warum auch nicht? — Kann man den Hunden zumuthen, menschlicher zu seyn, als die Menschen sind?" — (Fortsetzung folgt.)